João Renato Marino

2012-01-27T01:00:00.000-02:00

Lacunas

Não desperdiça em ...
nem aceita que ... a tua poesia.
Jamais ....
Então, é inútil pronunciar estas palavras.

Tampouco permita ...
a tristeza que desliga o luar e proibe
o beijo do orvalho no arbusto.
Doravante, sequer no silente pensamento ...
... poluir a madrugada
e sua promessa, mal o dia,
ainda sonolento, recomeça.

Senão, teu tamanho será sempre a sombra
de uma caçamba de passado
a te levar como um cão na coleira
pelas ruas.

Lá fora, o sol e a música
de rosas, pedras e poemas do jardim urgente
te esperam. Mas se estás repleto,
sem espaço para este Presente,
perdes quase o Tempo todo
que recebes.

E mesmo o mínimo agora
que força tua carcaça e penetra
pouco serve a ti e a teus versos,
porque as cinco portas dos sentidos
tão ressentidas são de Outroras
que tudo filtram,
distorcem, contaminam,

e o que adentra
apenas te engana,

apenas te mente.

2012-01-14T18:48:00.000-02:00

Post -mortem

Provisórias margens
do rio eterno

                                     fomos,

e soberbos
tínhamos
objetos

                                    que lá ainda
                                    permanecem.

2011-12-30T10:13:00.000-02:00

Pátria

Sendo tão real quanto imaginária,
tendo o pé direito fincado no sonho
e o esquerdo vadiando na memória,
e meu coração a pátria que me guarda.

Lá tem risos, farpas, flores e medos

que entre dores, desejos e músicas
se igualam em variedade e espécie
aos teus ou de qualquer outro,

mas diferem de todos e tuas
por ser ela a minha singular e única
histórica testemunha,
quase que da alma o osso.

E se, como árvore, meu coração
eu chacoalhasse, dos eventos íntimos
ao solo caídos, os reconhecíveis
eu desprezava, incurioso.

Mas atentaria no alvoroço dos pássaros
que voassem dos galhos, ganhando o ar,
igualando-se, não ao meu cenário,
mas ao âmago meu, que foge se tento pegar.

2011-12-12T14:20:00.006-02:00

Hora Fria

Não tenho mais canções de fogo,
revolta ou tempestades;
meu outono contamina de tédio
o olhar, o gesto e a expectativa do sexo.

Agora,
até mesmo o encanto das manhãs ensolaradas
se apaga entre cortinas de cansaço,
anunciando que apenas certas horas da tarde
restarão potáveis para a especulação,
o desejo e a poesia,
enquanto as noites, antes selvagens,
se tornam trajetos lentos, com a imutável paisagem
do travesseiro e do lençol amarrotados de insônia,
silêncio e frio.

Findo o tempo das tentativas,
todos momentos já vividos se confundem na distância
e vão desbotando de esquecimento,
como se as singularidades de cada instante
se tivessem perdido pelo caminho
junto com suas emoções e julgamentos,
e todos aqueles dias fossem se igualando
a corpos de náufragos anônimos,
a boiar idênticos, na deriva de oceano.

Aceito a dor. Contemplo a dor.
Sua persistência garantiu-lhe um direito adquirido.
De tão antigo,
nosso convívio já tornou-se conjugal
e com aceitação igual aos postulados da geometria
ou à lei da gravidade.

Aceito a solidão. Contemplo a solidão.
Eu sou a solidão,
porque o meu invólucro de pele é a máxima prisão
da qual finjo fugir buscando-me em outros
pela amizade, o amor ou o sexo,
que se alcançados logo se dissolvem nos enganos
ou em fadigas da rotina
e seus desertos.

Muitos extremos meus partiram com o vento
ou morreram juntos ao fascínio dos excessos,
e os sobreviventes dirigem-se ao centro
tentando a paz, a fuga ou a amnésia das convicções,
porque se convenceram de que as situações execráveis
ou absurdas em que transbordamos de fúria
são tão passageiras quanto uma tarde de chuva,
assim como também nos dias quentes
os rios secam ou seguem para o mar,
independente de nossas angústias, lutas
ou inúteis indignações serem proclamadas
com a fé, a tristeza
ou a raiva com que fantasiamos
tantas palavras ditas.

Palavras cuja maior parte
só afrontou o silêncio, pois raras ficaram.
E mesmo essas, se provocaram
alguma alteração na superfície dos seres,
nossos âmagos resistiram e venceram
intocados.

Se olho meu horizonte à frente,
as tonalidades marcantes vão escurecendo
como o crepúsculo desinteressante
de uma jornada nua de epopéias,
onde o tom mais recente é o negro
temor do chamado da terra,
sem a grandeza ou brilho das Tragédias
e descrente de luz no abismo eterno.

Se vivo o que virá,
é devido à sede do que não foi,
pois o calor que resta ainda em mim
vem da lembrança das labaredas
que à época não vingaram.
É por elas que eu resisto.

2011-11-28T10:47:00.001-02:00

Sentinelas

Quando as orquídeas da alegria
rompem as defesas do meu coração
triste,
gargalho a esbórnia de felicidade
que a inconsciência ou a ilusão
me propiciam.

Passado o riso, regresso a mim,

e dos jardins que cuido no peito,
o das flores pisadas acaba sendo
meu prolixo canteiro

de versos doridos como as frases
que, gravadas na lápide, no cemitério ficam,
e lá eternizam a agonia, o choro e o grito,
enquanto a viúva e o órfão
retornam à casa, à vida e a seus ofícios.

Assim também - sentinelas grafadas
que me liberam - são
meus poemas sombrios.

2011-11-10T09:49:00.023-02:00

Vivo

Em avenidas, ruas, bares
e casas do nosso convívio, ele não está
vivo mais.
E quando insisto e procuro
sua amável figura
nos mesmos lugares
em que esteve comigo,
a paisagem se entorta
vazia do morto que agora há.

É em outro corpo que vivo ele está,
e sob a masculina couraça de estóica mudez
padece em segredo suas dores e males.

Mas não por mística ou fé absurda.

No mesmo riso e mágoa desorientadas
de viajantes na vida inadequados,
vivo ele está em mim e comigo
quando o reconheço súbito numa reação
ou gesto meu casual,
e me acrescento às pérolas do colar
que - mais além da minha visão parcial
e egoísta - descobre e reconstrói
a pessoa humana e integral
dele; liberta agora da circunstância
de pai.

2011-10-19T01:04:00.006-02:00

Insônia

De que te serve um vício tão feroz
a consumir teu coração em cicatrizes,
sem compensar o dano da angústia atroz
com mínima sensação de euforia ou paz ?

É inútil que tua mais eficaz memória
raspe com canino afinco e esmero
os esqueletos sórdidos que por ódio
conservas no formol do desprezo.

Devido à fé no pudor a que te agarras
(e não mais por gana de vinganças),
trancastes todas portas do perdão,
só restando tu na jaula desta faina.

Então, a cada manhã, os mesmos ossários,
ontem descarnados, em dor se reencarnam,
sem que nenhuma chance de libertação
te conceda este labor estéril e amargo.

2011-09-30T15:30:00.002-03:00

Espumas

Recordo as duras palavras
ditas,
que na espuma da raiva
escondiam as súplicas
da minha alma ávida
de relevar e aceitar
tuas mentiras tácitas.

E ainda agora, numa onda absurda
que do inferno ressurge
como relíquia feroz e perversa,
os motivos me ecoam,

e soturnos magoam e ainda ferem,
repetindo dores inúteis
para um enredo
tão velho.

Ah, infinitas espumas da ressaca
que na areia da praia
evaporam sem rastro ou vestígios,

eu invejo tuas águas.

2011-09-12T16:11:00.002-03:00

Anne

Tão leve era
que tornou-se vento.

De cada jardim da cidade
uma pétala voou com ela.

O sofrimento e a reza
da família me confirmam:

é no cocho da humana lágrima
que um deus se alimenta.

2011-08-29T18:48:00.013-03:00

Ars poética

Dos episódios,
importa lembrar só o arabesco,
para que neles eu acrescente
verdades voláteis.

Não quero copiar
o silêncio da alameda
reta e isenta,
nem dizer a paz das flores
que não sorriem
com o vento.

Arquiteto do meu verso,
pinto cores como quero,
tendo o riso, a dor e o mel
do coração
como razão e pincel.

2011-08-15T13:12:00.012-03:00

A borboleta

Em repouso na árvore,
é a grande pétala andrógina e antenada
que se destaca na beleza e esmero
da maquiagem.

E quando se desloca, o aleatório
do volteio circular quase a iguala
à colorida pluma que à deriva flutua
eólica,
sem gravidade.

Instável antiflecha,
sua leveza de tanajura
atada a finíssimas grandes asas
em arabescos no ar se move,

- mas com tão estranhos
circunlóquios vai ornando
sua trajetória, que a ninguém é dado
o prêmio de lhe adivinhar o alvo.

Porém, não por vontade própria:

é a frágil anatomia aliada
ao sopro suave do vento
que, unidos, dão ao seu passeio
o encanto admirável

da falta de objetividade
que o aparenta à Arte,

e cujo lirismo finda, como um Cristo,
transpassado pelo científico
alfinete do entomologista,
num sarcófago de madeira e vidro.

2011-07-30T11:21:00.003-03:00

Encontro com Rilke

- Tarde de verão –
teu crepúsculo inunda o mundo
lentamente como o leito escuro
de um rio imenso
que invade e afoga
minha vida e o horizonte
nas águas da descrença.

No parque,
a estátua sonolenta de Rilke
desceu da base e boceja escondida
entre as árvores
onde a última cigarra solitária
também desiste de cantar
por companhia.

Os casais de pássaros retornam ao ninho,
cansados da jornada no céu quente.

E eu me despeço das promessas
não cumpridas pelo sol
que se dissolvem nas sombras
ou se perdem na solidão do mormaço
sem que nenhum anjo quebre o silêncio
no banco, onde me sento.

2011-07-15T11:46:00.018-03:00

Vênus de Milo

Belíssima Mulher de Willendorf
em contornos quase atuais. Embora nos revele
os adolescentes seios e o rígido ventre
(ainda ilesos de maternidade), esconde
o pelo e a carne íntima sob a displicente toga,
que se derramando da cintura pelas pernas
cobre até a pele das coxas
fortes e apetitosas.

Mais que estátua da modelo esculpida,
o mármore capta a pose magestática da femea adulta;
ingênua fêmea,
embora senhora do seu feminino pedestal.

No Louvre, lembra um Monte Everest
reinando branca sobre cabeças e flashes
do público; tão perfeita e completa
que a mutilação do corpo até parece
intencional.

Tanto assim é que a chuva de focos,
olhares e dedos aponta encantada ao torso
de ombros grosseiramente amputados
e lá detém-se enfeitiçada,
desprezando todo o resto;
desdenha até do rosto
de nariz clássico e delicados lábios,
que emoldurados em cabelos presos
por um coque e uma tiara
dão o mítico traço grego
às linhas altivas da face.

Porém, é certo que o fascínio à sua anatomia
aleijada
não resulta de piedade dos turistas.
Talvez, derive do espanto de que sua beleza
suplanta a penosa anomalia,
ou, antes, seja mesmo a ausência dos braços
- defensivos -
que justo a encaixa
num ícone masculino de mulher ideal.

2011-06-27T18:19:00.001-03:00

Ars Poetica

É vã
a emoção do poeta que considera
ter concluído um poema bom,

pois igual à banana que estraga
logo após sua doçura máxima,
também seu cacho de palavras,
de maduro, fermenta rápido
e caminha à podridão.

E o autor, que pelo verso teve
efêmeros orgulho e apreço,
retorna operário
ao poema imperfeito.

2011-06-12T21:03:00.004-03:00

Paulistana Tróia - 25/01/2011

E porque levanto aqui meu obelisco
e suporto minhas ruínas,
farei hoje uma homenagem ao aniversário
da cidade, assinalando a trajetória
das perenes agonias e euforias
lacradas no tesouro sagrado
da memória:

nos marcos da minha escalada,
embora lembre agora o preço pago,
fincarei apenas uma estaca,
porque só quando o boi de carga para
toma ciência do peso do carro
e da cangalha,

mas em cada palco onde a maldade
e a traição cravaram seu punhal
nas minhas costas, porei uma placa
forjada com o bronze do meu ódio,
acusando o autor da emboscada,

e em cada poço onde ao gozo
das paixões me lambuzava,
com o eco dos gemidos de prazer,
farei no melhor mármore
uma estátua pornográfica,

para que os anônimos cá nascidos,
e mais ainda os vindos de fora,
desfilando agora seu sorriso
nos perfumes do dinheiro
ou carregando sua tragédia
entre os pregos da pobreza,
reparem as nódoas no asfalto
e na calçada:

são cicatrizes indeléveis do meu sangue
e meu esperma, do meu pranto e meus suores;
são pistas e estigmas do roteiro
que, cá dentro, comovido eu relembro,
e honrado ou ressentido
comemoro,

já o fedor que te importuna, transeunte,
não me orgulho nem celebro, mas não nego
que é o rio da sarjeta das minhas vilanias
e a carniça daqueles que ataquei como um abutre;

por isso tudo, São Paulo é uma Tróia
construída com pedras de muralhas
que se rendem só quando dão e cobram,
a cada um, o seu cavalo, a sua alma
e a sua história.

2011-05-29T19:29:00.001-03:00

Cio

Úmida ainda, e vestida só no odor
de sabonete, ela diante do espelho
se penteia; ocupada, distraída,
toda ingênua e indefesa.

Vista assim, é pura e ascética
como soe aos ladrilhos e azulejos
de pisos e paredes do banheiro.
É a hora ideal para ser lambida.

Porém, não com a ereta língua,
mas só com as salivas suaves
e musicais do vocabulário,
pois para o sexo é indisponível,

porque é preciso certo tempo
depois que a mulher se banha,
para que os fluídos íntimos
retornem à pele e às entranhas,

devolvendo-lhe seu absinto,
sua química, seus feromonas,
o rastro feminino do cio
que humilha todos os aromas.

É quando já assim perfumada,
na essência do seu próprio cheiro,
que mais a mulher excita, merece o beijo,
atrai e levanta o objetivo desejo.

2011-05-13T13:44:00.007-03:00

Testamento

Sim ! Não foi gloriosa a tua vida.

E mesmo se do desastre ela se acerca,
tua desgraça não tem o brilho
do último ato de uma Tragédia;
é só um desfecho mesquinho
e vulgar, à altura dela.

Te faltou coragem quando devias ser forte.
E quando corajoso parecias, tua suposta força
era a armadura de orgulho e teimosia
dos indefesos.

Tuas caravelas, ainda no estaleiro,
já naufragavam nos recifes do medo,
sem nem conhecerem tempestades,
guerras e outras terras.

Sonhastes grande.
Mas tuas epopéias não couberam
no teu tamanho.

Ao fim de tudo, teu monumento em mármore
será uma lápide sem flores, frases ou homenagens,
pois a poeira acumulada no ostracismo
bastará como epitáfio do desperdício
de tempo, esperança e sofrimento
que foi a vida de quem neste mundo
sonhou imenso, mas viveu miúdo.

2011-05-02T01:32:00.002-03:00

Prefácio

Divididos em metades de receio
e desejo, mas cientes da lua
e do sol que de ambos nascia,

assim como o passado se esconde
no presente, o futuro se infiltrava
silente logo ao primeiro beijo,

que embora apontasse ao rosto,
quase ao roçar na pele desviou-se
à metade de cada lábio nosso,

receptivo, carente e sequioso
como a gula de carne e de sumo
do corpo a seguir repastada,

em voracidade igual a do preso
que no calabouço divide sôfrego
sua marmita com o carcereiro,

num jogo pleno de ardor e medo
que ali - na suposta infante
felicidade – já começáramos.

2011-04-19T18:21:00.003-03:00

razão do poema

exposta numa vitrine,
longe do seu ambiente líquido,
não bastam à concha marinha
a forma sinuosa e o brilho
do nácar, a seduzir em cores
e mística,

além de beleza esculpida
em equilíbrio, a quem o ouvido
à sua boca encostar,
ela conta a memória do mar,
guardada em seu recôndito
labirinto.

2011-04-09T11:00:00.003-03:00

Após o amor II

Que é da ânsia que era minha
e meu corpo saciou
através de outro corpo
que também ardia ?
Aonde ?

Aonde foram o egoísmo e o cio
- que há pouco nos uniam,
enquanto se batiam em luta
e busca dos gemidos
do outro - que de cada um nascia ?

Se luz e vida permanecem acesas
na mesinha de cabeceira,
onde está o ardor agora ?

Feito em líquido foi-se embora ?
Ou no silêncio reelabora ?

2011-04-03T23:25:00.015-03:00

É tolice pensar que o poema
prende alguma Verdade;
ela é um camaleão arisco,
correndo num penhasco entre abismos,
trocando a cor quando te aproximas.

Interrompe essa caçada estúpida,
pois nada além de fumaça
vais capturar na tua rede.

Tampouco tua angústia
será igual a uma galinha
cacarejando encurralada
num canto de paredes
à espera de teus versos,
pois toda frase que escrevas
dissipará tuas certezas
em maiores dilemas
ou piores infernos.

2011-03-25T08:48:00.001-03:00

Ônus Singular

Primeiro, busquei a mulher.
Depois, tentei lugares e amigos
onde encontro algum consolo,
mesmo se me iludindo.
Porém, foi tudo em vão.

O dia está tão impregnado
de agonia e ácido
que temo qualquer solução
a que eu chegue sozinho.

Se há no mundo lógica ou justiça,
não sei por qual pecado
sofro o inferno e o látego
dessas vinte e quatro horas,
dividido entre martelo e bigorna.

Muitos inventam uma busca
para esconder sua fuga,
mas para mim é inaceitável
usar qualquer uma das duas.

2011-02-23T20:00:00.007-03:00

Guarda
Para Gerana

A dor imensa que te invade agora
em que a esperança te abandona,
teu sonho naufraga,
a dúvida sobre o mundo se esparrama
e destrói tantos credos
em pessoas e idéias a tua volta,

- guarda-a -.

Mas guarda o tamanho,
não a mágoa,

porque teu coração e tua alma,
que de agonia e de tormento
agora se dilatam, terão também mais tarde
para o amor e o prazer maior espaço.

E serás mais forte, mais sedento,
mais pronto

- e talvez mais apto.

2011-01-20T14:48:00.007-02:00

Périplo
Para Miguel Torga

Numa noite molhada de chuva,
na minha cidade de São Paulo
de variados mil povos e raças,
um brasileiro de origem lusa
sobre si mesmo se debruça,
e na sua biografia não acha
qualquer sombra de aventura,
heroísmo ou fulgor de batalha.

Não alarguei o mapa da terra,
fosse com guerras ou caravelas,
nem tenho conquistas a narrar
de florestas, rios, chão ou mar;
o que impera em minha trajetória
é a miséria do combate particular:
a luta cotidiana contra a derrota
que tocaia minha pobre história.

Mas a forte genética transmontana,
teimosa, casca dura e descarada
por atrás da minha cara fechada,
além do vício da eterna saudade
e insuspeitas altivez e coragem
(prejudicadas pela ingenuidade),
também me deixou a herança suave
do gosto e sedução por palavras.

Assim só armado, parto em busca
de versos com as minhas verdades.
E do oceano pequeno mas intenso
de prazeres, calmarias e tormentas
que levo por dentro e me alimento,
trago frases de alegria ou tristeza,
e trabalho com dedicação e esmero
meus poemas em língua portuguesa.

2011-01-02T11:35:00.002-02:00

Fé

Ninguém é totalmente ateu;
a maioria acredita em deus,
alguns em santos, no diabo
ou outras pajelanças.
Eu, por exemplo,
creio em fins de semana
e (eventualmente) nos feriados.

Assim, de segunda a sexta,
mantenho em banho-maria
minha expectativa
de que a manhã do sábado
me ofereça grandes paixões,
bilhetes premiados na loteria,
fatos memoráveis, soluções
ou um sedutor desvio
que engane o meu destino.

Ao surgir a escuridão
que trás a noite ao meu domingo,
vendo que nada aconteceu
que justificasse minha religião,
começo a desconfiar da utilidade
de qualquer credo místico.

Mas como não tenho coragem
para carregar ou destruir bandeiras,
apago a noite e aumento as estrelas,
para aguardar com fé a nova segunda feira
que me abençoará com a esperança
dos próximos finais de semana.

2010-12-20T10:58:00.004-02:00

K.

Sempre quando ao teu lado,
em meu peito nasce
uma rosa improvável

(cujo perfume, forma e cor
se perdem e se consomem
no meu desajeito de homem).

2010-11-30T17:48:00.003-02:00

Não sei se sou agnóstico ou ateu.
Só sei que não acredito em deus.
Acredito no Morro do Corcovado
e acho que nada o remove de lá,
mesmo com fé e apoio no ditado.

Também não creio na bela imagem
que do seu alto abençoa a cidade
com braços abertos e nenhum resultado.
Respeito e invejo todos os crédulos,
mas também acho toda religiosidade
improvável e meio sem nexo.

Mas não me orgulho nem um pouco disso,
e declaro que aceitaria com boa vontade
um pouco de mentira, - desde que palatável -.
Também sei que eu e deus temos uma relação estável
e com idênticos parâmetros: ambos não nos acreditamos.
Eu não o enxergo, assim como a cor amarela
também não vê o cego.

E acho que é na terra que existe o céu e o inferno:
o céu é o silêncio que sucede o caos do amor físico,
ou o brilho dos olhos na paz do amor do espírito,
e o inferno é quase todo o resto,
pois ser entre os outros é coabitar o fogo.

Mas não aceito adeptos, duelos nem combates;
defender uma verdade é perder a melhor parte,
pois a graça é a Verdade ser diversas.

2010-11-19T07:59:00.004-02:00

Jamais encontrei na minha alma
nenhuma porção tua que fosse inata.
Tu és sempre calma
como um jarro de água,
e eu por dentro
sou metade um deserto áspero,
tendo no outro lado
um pântano imenso.

Por isso, quando eu beijo
qualquer das tuas partes,
deixe que eu me alimente
da tua ternura líquida,
que rega, cura e limpa
com secreção ou saliva
o meu coração descrente.

2010-11-12T11:25:00.001-02:00

Aviso

Não ! Muito Obrigado !
Já estou satisfeito!

Se aí fora o mundo é claro,
vasto e imenso,
aproveitem seu paraíso
e sejam felizes.
Mas rejeito seus convites,
pois cá dentro
tudo é mais profundo,
colorido e divertido.

(E se expresso um certo
alheamento,
é devido ao prazer que sinto
estando só comigo).

É claro que pratico
um suave convívio
no amor e no sexo
e tenho alguns amigos,
mas não acreditem
que as delicadezas e sorrisos
que dedico ao resto
sejam muito sinceros;
embora não os deprecie,
tampouco os considero,
e preferia estar sozinho.

Mergulhar fundo
em meus precipícios
gloriosos ou sinistros
e regressar com versos
me fascina.

É o doce vício
onde mais me divirto.

2010-11-08T13:54:00.004-02:00

Julho/1992

Ficamos dispersos.
E já não eram mais
a mesma nuvem, mesma árvore
e mesma casa que aliciava
nossos olhares.

Embora de mãos dadas,
um intervalo de silêncio crescia
entre os dedos e palmas.

Logo,
também a sorte foi,
aos poucos,
abandonando nossos acasos:

se antes vencíamos todos
e saíamos incólumes,
já agora,
os outros tornavam-se
atraentes
e fortes.

Devagar,
novamente
o universo retornava.

2010-11-04T13:08:00.007-02:00

Ars poetica

Não acredite em meus poemas.
Neles, tão escovada foi a linguagem
que a paixão, a tristeza ou a fúria
mais cruéis até parecem limpas.

Jamais me entrego ou digo a verdade.
Posso jurar tudo, mas minha palavra
é cínica, e mente por uma rima.
Sofismo entre armadilhas;
invento fugas, ciladas e falácias,
e depois retorno, apagando as trilhas.

Nuvens.
Todos meus poemas são nuvens,
que ora escondem o sol
ora escondem chuva.

2010-10-27T15:38:00.007-02:00

Oficina

De dia, ambos, um dentro do outro,
nos dispersamos na cidade
entre tudo e todos.
Mas de noite, depois do trabalho,
somos só poema e poeta,
e nos dedicamos.

O poema envia um sinal de alerta
que em palavras eu cristalizo.
Por isso, à eterna questão da origem do verso
ser ou não a inspiração, eu fujo pela contramão.

É o corpo aberto do poema solto no espaço
como arquipélago disperso e acidental
que se oferece para ser fechado
com um cadeado de fecho inspirado
e chave original.

Para que siga tendo, a partir do fechamento,
a harmonia da forma e a tensão de dentro.

2010-10-22T11:31:00.006-02:00

A casa eterna

Havia um corredor com mais ou menos
um metro e meio de largura,
onde o piso de tacos pequenos,
que no passado alternara
uma madeira escura e outra clara,
mas teve sua geometria deformada
após sucessivas e más reformas,
informava ao ingênuo que nele pisava
que os caminhos seriam estradas
onde os consertos pioravam os erros.

A cor das paredes era desbotada
e combinava com o reboco fraco,
cuja alvenaria de barro tão rala
esfarelava a qualquer batida,
assim como se mostraram frágeis
as pequenas certezas que os da casa
fingiam crer por tentarem
suas vidas minimamente habitáveis.

O forro baixo não era de laje,
mas de pequenas e regulares ripas
de madeira trabalhada e pintada
de alguma perdida tonalidade,
que se no passado fora cinza,
amarela, branca ou bege,
envelheceu se colorindo
da mesma palidez indefinida
que tem a cor da pele
dos cadáveres que expiram
na agonia da morte,
a caminho do inferno.

Suas portas davam para salas e quartos
possuídos do mesmo espírito,
pois não era só o forro do teto,
as paredes e cores, o piso
e o corredor que eram terríveis;
a casa toda cheirava à umidade
e pano sujo misturado ao fedor
dos destinos culpados e condenados
à humilhação, à vergonha e ao fracasso.

Muito quente, imóvel e sem vento,
como costumam ser os dias secos
e arenosos no bairro da Tijuca,
na cidade do Rio de Janeiro,
o tempo estancou naquela tarde
de um ano antigo do mês de dezembro,
e se mantém paralizado até agora,
comigo.

Era domingo.

E naquele momento flutuavam no ar
os ruídos que vinham de fora:
o som de um rádio, a buzina de um carro
e um cachorro a latir no quintal do vizinho.
No corredor onde durante a noite
paredes e trincos, portas, teto e tacos
estalavam tentando roubar minha alma,
tudo estava calado.

Emparedado no silêncio,
um menino caminhava.

Há muitos anos a casa foi demolida
e já morreram muitos contemporâneos desse dia.
Mas sobrevivem tacos, fantasmas,
estalos, quartos, salas,
o silêncio, o corredor e o fedor da casa.

Tem dias em que eu reencontro o menino.
Noutros, o destino.

2010-10-18T22:39:00.000-02:00

Amor Barroco

E se quando solitário

cantei meu desespero

com ordem, cuidado,

propriedade e quase carinho,

queria agora cantar o amor

com maior esmero,

mas me perco no caminho

sem achar palavras

que com rigor e segurança

conduzam meus versos

por este redemoinho
estranho que me desarma
consciência, corpo e alma,

enquanto embaralha
as certezas e verdades
que eu antes afirmava.

Se na agonia antiga

de tristeza e melancolia

eu seguia ordeiro
e disciplinado pela trilha
que me levava ao desalento,
o atual sentimento
se libertou e ricocheteia
pelo meu coração adentro
com o padrão e a pontaria
de um foguete cego,
sem controle e sem juízo,
que ora me afunda no inferno
ora me leva ao paraíso.

2010-10-14T17:24:00.000-03:00

Não nasci propenso à luta
nem às glórias da vitória;
me falta amor à batalha
e voragem de aventura.
Quando sonho algo que valha,
eu mesmo faço a muralha
que me impede e me atrapalha.
Por isso, sempre que venço,
não sou feliz; sou surpreso.
Sigo quieto o meu destino,
e se enfrento certos riscos,
não gozo nos desafios;
são imposições da vida
que encaro sem covardia,
mas sem brilhos de heroísmo.

É assim que tenho vivido,
e meu riso é verdadeiro,
como também a alegria.
Mas tentar fugir da briga
suja a minha biografia.
Não fico feliz com isso,
mas tampouco em desespero,
e quem for na rua comigo
nem notará o meu segredo.
Salvo se do mesmo tipo,
cujo olhar já denuncia
que também não sente medo
de aceitar os seus limites,
e que estando alegre ou triste,
ama a vida e tem defeitos.

2010-10-07T09:04:00.006-03:00

Poema de Vento e Sal

A memória reteve apenas
o raio de sol dourado na coxa dela,
na praia, ao meu lado, como pétala
bronzeada, dentro d’água.

Mas a lembrança do miúdo fragmento
resgatava tanto brilho, energia
e sentimento, que a poesia o decidiu ampliar:

e os pensamentos, horizontes,
          os sonhos e desejos agora emergindo
          foram se agregando
                    ao que havia:

                    à pássaros e maresia,
ao branco da areia,
                    ao ronco e à linha do mar ...

Então, o verso fez nascer a tarde imaginária:

                    os olhares certeiros, o abraço, a coragem,
                    os seios abertos e o beijo neles,
                    a nudez e a luxuria mágicas
                    com sua viagem de torpor, vertigem,
                    entrega e voragem.

E onde só havia luz,
                                coxa
                                 e o resto de um olhar,

uma fantasia sexual,
                  com posse, ato, gemido,
                  e o creme do gozo consumado
                  a diluir-se em linhas abstratas na água do mar

invadiu a paisagem,
infiltrando-se como lembrança
verdadeira e real

                         (embora as ondas rebentassem
                          sobre nós).

Assim o poema apropriou a intensidade
do instante original,
e levantou - quase que por si só –
seus versos de vento
e sal.

2010-10-03T17:29:00.018-03:00

Inútil Profanação (quase bolero)

Quando acabamos, rasguei as cartas
e arranquei tuas fotos de todos porta-retratos.

E depois, voltei acompanhado de outras mulheres
nos mesmos lugares onde havíamos estado,
tentando apagar as lanternas que iluminavam na memória
o ardor do nosso gozo ou o clamor das nossas guerras.

E me refugiei no prazer com ganância,
amando ou comprando outras mulheres naquela mesma cama.
Não só por vingança, mas para lavar
o teu cheiro e a tua lembrança
de todos lençóis que havíamos molhado.

Então, com gargalhadas e garrafas abertas,
me lambuzei nos corpos, cobiças,
conversas e sonhos de todas elas,
pagando às putas completas ou inventando mentiras
e várias promessas para que as tolas e crédulas
repetissem na cama nossos duelos de sexo,
a fim de que assim não restasse intacta nenhuma pedra
de obelisco ou mausoléu das nossas festas.

E prossegui cometendo os máximos novos ardores
que aprendi em orgias com mulheres de todos os rótulos,
para que o meu choro sucumbisse ao cansaço,
e suas secreções, odores, suores e hálitos
me limpassem das rimas, do corpo e do espírito
todos vestígios de teus abismos íntimos
ainda vivos em meus sentidos,
que me submetiam ao vício cíclico
da recaída no teu precipício.

E agora, após decorrerem muitos anos,
percebo que apesar de tanta profanação,
minha vontade não conseguiu blindar a tua ausência,
porque havia uma redoma dentro do meu coração
concedendo eternidade a certos nossos momentos
que foram maiores que as mágoas, ódios, erros,
julgamentos, e até das ondas do tempo.

E tenho a certeza
de que alguns pedaços
de ambos
- ainda melhor acompanhados
de outros maiores amores
e vários novos pecados -
seguirão juntos, abraçados,
por toda existência.

Porém, será de um jeito quieto e sem alarde,
sem esperança, desejo ou vontade.
Mas algumas vezes, com muita saudade
dos fragmentos de passado
que se iluminam, à luz do seu fogo fátuo.

2010-09-28T13:06:00.015-03:00

A Foto Antiga

Minhas senhoras e meus senhores:
- Esta velha fotografia emoldurando toda a família
bem vestida, penteada e perfumada
diante de uma cascata rodeada de flores,
não é apenas uma foto;
é também o quebra-cabeça de uma farsa,
porque sobre nós pairava uma nuvem de agonia
que nem o melhor sorriso protegia.

Então, segui várias velhas pistas
e num esforço de alquimista montei todas as peças,
refazendo a trama dispersa
na instantânea hipocrisia.

Porém, após desvendar o mistério,
desprezei meu árduo tesouro
ao perceber que o amarelo do ouro
resgatado em minha alquimia
tinha a palidez das verdades perdidas,
porque tanto tempo fazia que a cascata
lavava a verdade e a farsa,
que suas veracidades desbotadas
restaram se equivalendo.

E agora, já como companheiras,
ambas repousam em branco e preto,
no conveniente silêncio
do porta-retrato, em cima da mesa.

2010-09-22T13:47:00.003-03:00

O amor que não houve

Quando acordo sózinho no meio da noite,
às vezes, o amor que não houve
regressa, repleto de certezas e promessas
de alegria e felicidade completas.
- O amor que não houve perdura
como reserva do futuro -
quanto mais distante no tempo
ou do bom senso, mais dá a impressão
de prosseguir no coração.

No amor que não houve,
teríamos vivido tantas coisas:
sairíamos numa viagem sem reservas
para ver o sol nascer atrás das serras
aquecendo vales, riachos e florestas,
onde os crepúsculos mais comoventes
se estenderiam entre nuvens quietas
e dispersas num céu tão tranqüilo e confiante
que absolveria nossas culpas mais secretas.

No amor que não houve,
veríamos as pinturas mais tocantes
ao som das cantatas de Bach
tocadas pelas melhores orquestras,
ou mergulharíamos num mar
de praias desertas
e águas sempre quentes,
ou subiríamos montanhas de neve
para contemplar paisagens singelas,
onde um feixe de luz sagrado
transformaria em virtudes
todos nossos pecados.

No amor que não houve,
seríamos nossos bastantes confidentes,
e nossa compulsória penitência
seria eu te comprar jóias, rosas e perfumes
e você me dar livros, quadros e outros presentes.
Passearíamos por canais e ruas
maravilhados com sua arquitetura,
provaríamos exóticos sabores
em aconchegantes restaurantes,
para depois ir namorar entre os odores
de jardins inundados de flores.

No amor que não houve,
iríamos dançar todas as noites,
e nos palácios e castelos em festas,
beberíamos vinhos delirantes
entre as juras de amor mais total e sinceras.
Amaríamos mais e melhor que os famosos amantes
se amaram em novelas, esculturas e telas,
aprimorando nossos antigos prazeres e vícios
e criando outros, mais íntimos, mais lascivos ...
nossos beijos e carícias seriam eternas,
macias e serenas, depravadas e obscenas,
eretas e abertas de secreção e esperma,
e abençoadas de comunhão, prazer e amizade.

* * *

"Se tivéssemos tido a capacidade . . . "

Não ! Pára cérebro !
Não busco justificativas,
e menos ainda retaliações.
Agora, só quero o Sonho e a Imaginação.
- O amor que não houve rejeitou todo defeito -
nele, somos felizes sem arrependimentos
e vazios de culpa e medo,
porque o destino de todo amor que não houve
é sonhar-se Amor Perfeito.

2010-09-18T10:32:00.006-03:00

Dia Ruim

Sejamos sinceros apenas numa frase:
- a maiorias das pessoas não tem graça -
(e desse veredicto nem a gente escapa).
A despeito da necessidade
de conviver educadamente,
o mais prudente é que não ultrapasses
o bom dia, boa noite e boa tarde.
Não insista; expor tua alma é desperdício.
Não tente nem invente
qualquer assunto além do corriqueiro;
os outros não te tem a dar nada que aproveites
nem tens tu o que lhes seja de interesse.

Portanto, responde o que eles esperam;
apenas atende a expectativa deles:
se te contam algo que lhes pareça estranho,
surpreenda-te com cara de espanto;
quando reclamam da sorte,
não os anime ou console:
pareça triste como eles,
e concorde.
Mas se te falam com euforia,
diga que o mundo é uma festa,
e sorria.

Chame deus para a conversa,
pois religião causa boa impressão
e tanto consola lamúrias e desgraças
quanto legitima ventura e alegria
com as bençãos da justiça divina.
Porém, repita sempre frases feitas,
porque são conhecidas e vazias,
e geralmente de tão velhas
não mais significam nada,
mas economizam a energia
gasta na busca da palavra
que melhor exprime nossa idéia.

Idéias ? Não !
Jamais digas tuas idéias.
Guarde-as com carinho,
porque todas são subversivas
e geram um clima de briga,
vaidade ou inveja
ao competir com a idéia antiga,
que estando sozinha
na cabeça do outro
se auto coroou rainha.

Sê o que quiseres, menos sincero;
concorda o tempo todo,
mas de forma superficial,
pois assim como teu pensamento
nunca muda por influência de alguém,
também teu brilhante argumento
ou a opinião tua que crês sensata
nunca alteram nada,
e todos continuam pensando igual,
sem nem entender do que tu falas.
Mas se indagarem do que gostas,
faça uma expressão grave e invente;
dê qualquer resposta,
desde que vulgar e banal.

Guarda tua verdade e tua energia
numa caixa de silêncio;
- não dilapida teu patrimônio de talento -
nem divide teus achados com um outro
que cego ao brilho do teu ouro
te verá como um tolo;
cuida do teu corpo, tua alma e tua arte
e poupa tua palavra e tua magia,
porque és tu que guardas o tesouro
que de tanto procurar lá fora
já quase desistias,
e só contigo poderás partilhar
tudo que economizastes
na forma de amor, razão, carinho e poesia.

2010-09-14T09:58:00.018-03:00

Memória Delicada

Quando contei do câncer e do enterro
seus olhos morreram
após arderem de espanto e medo
- "sequer soubera da sua doença !" -
Então, se trancou para que ela não fugisse,
pois dentro dele ainda gozavam
prazer e vida.

Do seu jeito, atestava em silêncio
a veracidade dos comentários
e pequenos detalhes vazados
e, à época, por ele logo negados
nas conversas e brigas que eu presenciara.

Agora, os convenientes problemas do sítio
ou do carro na estrada de terra
e os vários outros disfarces
já poderiam dar lugar
aos fatos insinuados na cachoeira
e consumados na varanda do pomar,
com a rede verde
e todos pormenores íntimos
que após a morte dela,
de repente, pertenciam só a ele.

Sua mudez denunciava intensa lembrança.

Tentando penetrar em seu silêncio,
perguntei baixinho, fingindo desconhecimento,
com receio: - "vocês foram amantes ?" -

Indiferente, ele continuou com ela,
sem me admitir nos segredos
do pomar de limas da pérsia.

2010-09-09T20:06:00.012-03:00

Alguém já definiu Poesia como sendo "emoção recolhida em tranquilidade".

Como não estou tranquilo para recolher minhas emoções, tenho escrito poemas muito próximos da realidade imediata; poemas que ainda não são poesia.

Quem sabe, se eu escrevê-los mais tarde o sejam ?

Então, vou republicar poemas antigos, nos quais tenho trabalhado.

Epílogo

Deste amor, as ruínas da calamidade afetiva,
caídas pelo caminho, tornarão interditos,
por um certo período, todo convívio e o trânsito regular
em seus vários palcos, roteiros e sítios.

Então, terá início a derrubada do seu altar;
a começar por fotos, músicas, versos, presentes e objetos
que formaram elos e deram arrimo religioso
à mística incerta dos sonhos e credos.

Quanto à reserva acumulada de agonia, mágoa, alegria e gozo,
a vagarosa enxurrada de horas cotidianas
bem saberá afogá-la num deserto de águas
distintas de saudades, lembrança ou raiva.

(Para que em certos poemas ambos não se reconheçam mais,
os identificáveis pormenores concretos e reais
serão suprimidos ou adulterados,
passando a representar o amor universal e abstrato).

Ao ceticismo caberá manchar a lisura
e relevância das confissões íntimas
sussurradas com o olhar esquivo de vergonha ou culpa
nos intervalos da ardência das noites quentes.

E no futuro, as persistentes heranças ínfimas
que surgirem do fundo de armários e gavetas
serão encaradas com expressão de rosto isenta,
despida de curiosidade, reverência, medo ou pudor.

Assim, o ardor de água, terra, vento e fogo deste amor
ressuscitará do seu canteiro de feridas flores,
e sua grandeza não mais será a ilusão da perda irreparável,
mas toda beleza e dor vividas naquela viagem.

2010-08-27T21:58:00.000-03:00

Quando transbordo
de emoção,
me recolho à poesia,

e derramo no poema
a dor e a alegria
que vazam do coração.

2010-07-19T17:15:00.001-03:00

Republico um poema de uns dois anos atrás porque farei uma cirurgia complicada e com perspectiva lamentável.
Se tudo correr bem, qualquer dia eu volto.
Se não, esses 106 poemas são a maior parte do que eu tinha a dizer.
Abraços.
JR.

Epitáfio

Para quando a Morte quiser encaixotado

em terra, mármore e breu

o corpo do João Renato (que foi meu),

já deixo escrito o epitáfio conciso

de uma só palavra,

mas com duplo sentido;

pela condição de cadáver:

conclusão inevitável,

e pela vida passada: bravata

e souvenir do apogeu.

Assim, que se grave na lápide:

“Fudeu !”

2010-07-13T09:30:00.046-03:00

Elegia de mim

"Estavas. E não estás mais"
(José Saramago)
É fim de tarde
e minha noite se aproxima.

Mas eu não queria tristeza
na derradeira hora;
prefiro que o medo preencha
o intervalo entre a agonia do ser
ou a doença e a ausência do existir.
Mas ficar triste eu não queria,
porque tristeza não consola.

A tristeza é a ave negra
que em sobrevoo mórbido
me espreita a carniça,
e de forma arrogante despreza
as vitórias e perdas
da minha miserável Odisséia,

e piando me informa
que tanto a real biografia
quanto a vida sonhada
perderão os unguentos na parte sofrida
e o perfume da carne devassa e quente
para que melhor na terra fermentem.

Sem que daí renasça vida alguma
que eu aproveite.

2010-06-22T02:50:00.001-03:00

À criança que chora

Chora, menino.
Solta teu berreiro livre e puro
enquanto és criança,
porque teu choro será outro
quando fores adulto.

Só chora assim quem tem ainda
revolta e esperança.
Mais tarde, aceitarás que a vida
é uma viagem amarga entre a maldade
e a traição, e aprenderás
a chorar por dentro, sem desperdiçar
ruído, lágrima e sentimento.

É cedo para saberes um segredo:
perderás tua indignação
quando vítima de injustiças, perderás
o credo em teu direito, e até o ódio
à perda vais perder

(e se o peito te doer em desespero,
teu grito viverá restrito
às batidas do coração).
Portanto, aproveita agora

e chora,
porque ao teu olhar o tempo dará
a secura plena de um deserto,
e na tua face tornada pedra,
só o relevo das rugas será vivo,
como um mapa da tua humana trajetória.

2010-06-07T12:10:00.113-03:00

Após o amor

Que não percamos - o após - em perguntas
que dão o escuro à cama e maculam
a quietude e a luz da lua,

nem repassemos antigos desastres
ou elevemos discursos
com graves e agudos
de elétricos pandeiros;

sejamos apenas seres
em afeto, com espíritos leves
e cabelos desfeitos, no silêncio
dos desejos satisfeitos.

Há pouco, lá deixamos pernas,
lá deixamos braços, lá deixamos
sons, lá ficaram também beijos,
e tanto corpo ambos lá perdemos,
que até nosso peito ofegante
lá ficou.

E meu olhar perdido agora repousa
tranquilo, num resto de rosto, num resto
de seio, na paz do teu aconchego,
com o desumano desejo

de que este amor
maduro permaneça
sem medo e derradeiro.

2010-04-30T20:09:00.006-03:00

Pirita

Mas que riqueza tão rara
tem a dor petrificada que lapidas
só,
em tua oficina de silêncio
e mágoas ?

Aí não estão as portas
do palácio de volúpias
que sonhas merecer.

Tentar o sol, o mar, o amor, a música ...
seriam saídas mais lúcidas que esse vício
antigo de buscar a lógica
da dor que te machuca.

Aceita que é um universo injusto.

2010-04-18T23:55:00.002-03:00

Logo após o templo ser abandonado,
as árvores, plantas e ervas daninhas da floresta
foram cobrindo de vegetação as ruínas de pedra
e todo o relevo do santuário.

Então, pequeninos seres da mata, divinamente
invisíveis e silenciosos, invadiram rastejando
as câmaras vazias e substituíram os antigos
deuses (que nem por isso ficaram humildes).

2010-04-09T12:19:00.004-03:00

A rua da infância
era de pedras. Mas ervas teimosas
lá ainda brotavam, espremidas
nos sulcos, entre os granitos.
Elas eram o meu pequeno jardim.

Durante a primavera
aqueles canteiros foram tomados
quando cresceram muitas pedras.

2010-04-01T20:57:00.004-03:00

Amor

Viemos de mares opostos,
áridos e peculiares. E agora,
com tantas correntes,

percebo que devemos
à diferença das águas originais
a força e a beleza
do nosso improvável

coral.

2010-03-25T21:43:00.004-03:00

Sofisticada em arabescos,
ela ao leito
faz meu gozo um rio
a seu proveito,

pois como antiesfinge se farta
do acreleite absinto.

2010-03-16T11:13:00.008-03:00

Ela e o Poema

O que tens agora aqui, eventual leitor,
não mais é a poesia,
porque desta, a melhor parte
em mim permaneceu ou tornou-se desejo,
se antecipando à linguagem.

O que lês aqui é um saco
cheio só com a sobra da minha emoção
ao vê-la nua deitada,

porque o fascínio original guardei comigo,
à parte, antes destas frases.

Livre, agora ele respira,
livre deste poema.

2010-03-11T09:31:00.002-03:00

E porque em ambos só havia
a compulsão do gozo,
mesmo os dias negros e frios
se coloriam do azul de certeiras
tardes marinhas,

e o sol - que só a nós pertencia -
deu ao nosso astrolábio
um caminho no oceano

direto aos penhascos.

2010-03-03T21:20:00.025-03:00

Poesia

Levar a palavra ao prazer e à dor
e do seu felino mistério voltar.

2010-02-07T20:19:00.021-02:00

Embaralhado na rede de lembranças
e ramagens de família, espinho e música
que envolvem meu coração de filho,
nunca atingi sequer um verso à altura
do teu prazer, tua agonia e tua luta.

E tu, pelas dores e amores que passastes,
tinhas dentro a poesia em forma bruta.
Mas sendo inapto à fuga literária,
não convertias tristezas e alegrias
em castelos de palavras e metáforas.

Tentar o teu poema, pai, eu sempre tento,
mas me perco tropeçando em sentimentos,
e nunca escrevo um verso que equivalha
às duas palavras, onze letras e um acento
que douram teu nome no mármore da lápide.

2010-01-30T23:10:00.012-02:00

Foi um pequeno lampejo. Um só instante
durou o raio de sol que penetrou
a copa da amendoeira que protegia
nossas mãos unidas.

Foi uma luz rápida. Só o bastante
para pintar no corpo dela
o mesmo amarelo que o tempo revela
nos retratos abandonados
e na folhagem caída das árvores.

E eu - o que se desfaz de sonho e folhas
antes do outono por lucidez -
já me preparava para acomodar no corpo
a memória da dor e a viuvez
daquele verão generoso de mar, amor,
sol e esperança.

2010-01-12T20:33:00.079-02:00

De todo amor que há,
mais eu cuido agora
do que brilha na umidade do olhar,
num suspiro ou gesto casual;

o que se mostra um só instante
e se recolhe,

só revela sua grandeza quando volta
como nuvem, quando memória.

2009-11-17T22:51:00.081-02:00

Ópio

Não bastava o amor.
Precisávamos da entrega radical;
a adoração carnal e religiosa.

Então, com os espíritos ajoelhados,
na liturgia da submissão, pactuávamos
o destino. E recusando qualquer pudor
ou amor próprio, do corpo
fazíamos obsessão e carne viva.

E da mesma energia renascíamos feras
e cólera, em pesadelos de dor,
agressão e trevas,

porque precisávamos da entrega radical,
e não bastava só o amor.
Nem só o desamor.

2009-11-12T12:29:00.033-02:00

Muito te emociona a Tragédia
no teatro, em palavra ou pedra.
Mas quando é para o teu pescoço
que ela direciona sua espada,
te apavoras da carne ao osso,
achando absurda a escolha dela.
Mas olha a coisa de outro lado:
ser o decapitado é uma catarse
digna dos grandes personagens
de ópera, poema ou estatuária.
Só que sem os holofotes do palco,
fora do livro, longe do mármore
e sem o brilho da posteridade.
Mas num camarote privilegiado
no alto e no centro do cadafalso.
Com direito a choro. Sem palmas.

2009-10-22T12:06:00.165-02:00

Inutilmente, eu errei como sempre:
me entreguei todo. Mas por vício,
ainda me culpava a incompetência.

No final, por sobrevivência fui varrendo
meus anseios e seus gestos
para longe do futuro sorridente.

E voltei me catando os cacos dispersos
por salas e quartos, mesmo não sabendo
quem resultaria eu após reacomodá-los.

Agora espero que móveis e objetos
não tenham também retido restos
da ausência dela pela casa,

porque em portas, paredes e janelas
resistem resíduos do olhar pensativo,
o fogo dos abraços e o eco das longas conversas,

acatadas com um certo sorriso,
que sagaz como felino
vigia agora meu afeto,

no silêncio.

2009-10-20T15:59:00.074-02:00

Sonetóide

Não aceite os tolos julgamentos
dos homens e seus pobres tribunais
nem as sedutoras e improváveis
lendas de indenizações no paraíso.

A despeito de quaisquer veredictos
de inocência ou mais abjeta culpa,
só a tua consciência tem a sentença
que te acusa ou absolve de forma justa.

Então, investe apenas na paciência,
pois caberá a teus novos tormentos
e prazeres, vindos no vôo do tempo,

expulsar esta tua cotidiana mágoa
e teus acessos de agonia ou raiva.
- A única justiça é o esquecimento.

2009-08-22T12:26:00.035-03:00

Eu vivo e sofro
a dor, a angústia, o medo e o castigo
no exato momento que acontecem.
Mas do prazer e da alegria só consigo
ter na memória a lembrança
de já os ter tido.

Oh, sectária ponte
entre o que eu sinto
e a informação elaborada pelo cérebro,
se de gozo e riso
só tenho juízo quando perdidos,
porque me dás consciência na hora do inferno ?

2009-08-11T12:02:00.044-03:00

Escorre o tempo,
fogem as horas,
morrem os dias ...

Mas, por dentro,
é sempre a mesma água;
é sempre o rio cíclico
a correr sobre as pedras doloridas.

2009-07-04T13:11:00.057-03:00

Evita pôr em versos as emoções que trazes,
quando ainda muito impregnadas
de alguém determinado
ou episódio ou espaço da cidade:
uma mulher, alguma esquina,
aquele dia, aquela casa ...

Aceita que há coisas e fatos e pessoas
que se agarram às oferendas
reais da vida física
e rejeitam a etérea aura
da poesia e da arte.

E repara
que a mera lembrança delas
já supera e torna ingênuas
tuas rimas, teu poema, tuas frases.

Talvez, da vida nunca se desprendam;
se livres,
te buscarão mais tarde.

2009-05-21T21:43:00.019-03:00

Nem caneta nem papel.
Para angústias antigas,
micros moderníssimos !

2009-04-30T12:17:00.058-03:00

Por ti, vesti uma fantasia.
E era tanto fingimento
que até eu me convencia
quando sendo.

Por isso, nem me alegro
se lembro dos momentos
em que o gozo foi sincero;
o prazer era da máscara,
não era eu quem lá estava.

2009-04-28T13:09:00.037-03:00

Amor

Se sob as cobertas
tua paz afugenta
meus pesadelos,
ou nua despertas
canções que me trazem
o fogo, o espasmo
e a viagem da carne,

quando levantas,
arrancas do medo
a tua coragem,
repartindo comigo
o peso e o risco
dos meus segredos
e meus abismos.

2009-04-26T22:36:00.036-03:00

Escolha

Guardar desse dia
a lágrima ? Ou a fantasia
que a entrada da noite
anunciou que eu perdia ?

2009-04-22T19:07:00.011-03:00

Não carece da memória iluminar
os instantes que retém
o sorriso da amizade
ou a bondade no olhar,

tais momentos são janelas
sempre acesas como pérolas,
que nem mais são nossas;
nós é que somos delas.

2009-04-20T17:21:00.058-03:00

Crepúsculos

Olhava o horizonte derreter
tons vermelhos ou serenos
num painel que iluminava
todo o tempo e cada instante
de alegria ou de crise
que vivemos,

porém, não te resta mais agora
nem uma só tonalidade;
apenas lembrança tácita,
nem fria nem quente,
da luz ontem indo embora,
depois do fim de tarde.

2009-03-22T11:43:00.067-03:00

Assim como aqueles mendigos
que renunciam a todo convívio
e vagam pelas ruas e avenidas
falando sozinhos, e carregando
fardos com estranhas relíquias,
carentes de utilidade ou nexo,

para onde sigo, eu também levo
um saco inútil, cheio de adjetivos,
verbos, advérbios e substantivos
volúveis (porém altivos e cínicos),
e com rara paciência e muita luta,
busco o ideal juízo e arquitetura.

2009-01-30T23:19:00.017-02:00

Quando diminuiu a chuva, os bueiros da cidade
absorveram a água empoçada nas ruas,
mas o entulho da enxurrada permanecia
nas calçadas.

O céu carregado olhava do alto
os desabrigados, o trânsito parado,
e os estragos da tempestade.

As almas puras e os prejudicados
rogavam à divindade que o dilúvio
parasse.

Mas nuvens escuras indicavam
que aguaceiro, raios e trovoadas
seriam muito piores
mais tarde.

2009-01-15T21:07:00.001-02:00

Fogo Potável

Tua presença é água;
não a do mar, senhora
de ondas e ressacas,
nem o líquido cativo
de garrafa ou jarra,

mas uma revoada
de rosas e pássaros
cuja ventania clara,
embora seja tímida,
nada tem de recatada,

pois se irrigas minha vida
com os olhares da tua alma,
mais ainda me dedicas
o fogo e as delícias
de tuas margens salgadas.

2009-01-15T19:14:00.031-02:00

Nada

Como na obra não trabalhavam anjos,
ele voou do andaime só até bater na terra
e acomodar-se na poça do próprio sangue,
de onde seus olhos fitaram o derradeiro céu.

Silêncio, dor e respeito rodearam o corpo.
Mas só restou ao mais operoso trazer a vela,
que acenderam, mas o vento apagou,
porque ela não servia de luz para o morto.

A sirene alta de uma ambulância
chegou gritando soluções na tarde,
mas, para a morte, a maleta do médico
não trazia nenhum remédio.

Depois chegaram os engenheiros,
que olharam tudo, olharam de novo,
e continuaram a olhar, sérios e aflitos;
talvez, não pelo defunto, mas pelo prédio.

Parou uma viatura do Distrito;
os policiais desceram e indagaram,
mas não arrumaram nenhum culpado,
nada fizeram e foram embora.

A providência veio dos funcionários
do necrotério municipal que o fecharam
num saco plástico, tapando o céu
que seu olhar opaco tanto olhava,

que também não serviu de nada,
e se mantinha bonito e azul.

2008-11-08T21:20:00.003-02:00

Vida !
Já que revidas
com força bruta
e nenhuma pena,
dá-me como fuga
a paz e a luta
do poema.

2008-10-14T08:43:00.000-03:00

Cais

Você dizia que amava o mar.
E que olhar a onda
quebrar na praia refazia
num instante tua energia
e segurança.

Mas nunca entrava n'água.

Do seco,
onde ninguém nunca nada,
olhar o mar
te bastava.

Do amor,
você também falava,
cheia de desejo
e confiança.
Mas eram palavras
de quem amava o mar à distância.

O mar onde eu mergulho e amo
é salgado e líquido; é oceano.

2008-10-08T19:26:00.003-03:00

Teu corpo nu em carnes,
inundando de imoralidade
o box, durante o banho,
transforma por um segundo
minha pálpebra em prepúcio.

2008-09-17T00:08:00.002-03:00

Lua e Insônia

Se vossa ilustríssima pessoa
se levantar da cama numa noite de insônia,
lua cheia e ceticismo,
olhar pela janela e for envolvido
pelo silêncio de um tempo
sem esperança de céu ou paraíso
e vazio do risco de qualquer inferno
que vive escondido entre portas, espelhos,
mesas, tapetes, sapatos e livros
da sua casa e da sua vida,
entenderá porque ficam os lobos
uivando à lua na beira do abismo.

2008-08-04T20:01:00.001-03:00

Azul Castanho

E quando já havia perdido
a esperança e o jeito de amar,
sucumbindo à sina
de ser triste e restrito,
sempre a maldizer deus e o destino,
você surgiu real e imperfeita,
clareando minha vida
de homem ensimesmado
com a luz das coisas
que te sobram e te faltam.
Mas os caminhos que teus olhos
azuis iluminam são estradas
estranhas e ridículas
para os meus olhos castanhos,
tão diferentes dos teus.

2008-07-12T17:32:00.007-03:00

Sou quieto;

geralmente suave

e às vezes ríspido.

Posso até ficar alegre,

mas não feliz como ela.

O seu sorriso é vivo

como a flor que se rebela,

e o meu é o musgo velho

que apodrece no muro
do cemitério.

2008-07-10T23:58:00.009-03:00

Ao achar o poema,
resumo tudo de mim e do universo.
Mas quando escrevo, sai um verso
inútil e falso, que não me espelha,
sacia ou alegra.

Pobre violino sem cordas;
estrada de rimas fracas
e metáforas enfeitadas
que mascaram a verdade
e armam a fuga do centro da alma
à periferia do nada.

2008-06-29T22:06:00.000-03:00

Poundo Fora

Sai, palavra,
e leva minha solidão,
porque o amor não foi competente
para domar minha emoção;
eu pensava que era possível
amar de alguém só um pedaço,
mas o que nos sobra carente
cresce e esmaga o pedaço amado.

Sai, palavra,
e diz a ela que a intenção
era lhe mandar outros versos,
repletos de recordações
dos beijos que seriam eternos,
mas se mando estes é porque
são meus pedaços solitários
que têm direito de escrever.

2008-04-07T18:34:00.011-03:00

Ao chegar sozinho em casa
com teu cheiro na camisa,
meu desejo de você me infiltra
e lubrifica corpo e alma.
Mas não é vontade de sexo ou beijo,
é tua presença feminina que me falta:
tua forma delicada de argumentar,
arrumar o cabelo e o colar,
umedecer com a língua os lábios
e sobretudo o doce pacto
que me assinas com o olhar.

Te queria ao meu lado agora.

Não me basta o odor
intenso e sem pudor,
que me deixou teu coração.
Necessito do teu silêncio,
pois ao meu lado
é som do amor.

2008-04-07T18:32:00.008-03:00

Nada que se cumpra
é tão perfeito, acabado

e irreversível como o suicídio.
Diante dele, o mundo fica perplexo,
com dúvidas, culpa
e as providências do féretro.
Provisório é todo o resto:
a vida, o amor, os versos ...

2008-03-21T18:48:00.016-03:00

Epitáfio

Para quando a Morte tiver encaixotado

em terra, mármore e breu

o corpo do João Renato (que foi meu),
já deixo escrito o epitáfio conciso

de uma só palavra,
mas com duplo sentido;

pela condição de cadáver:

conclusão inevitável,

e pela vida passada: bravata

e souvenir do apogeu.

Assim, que se grave na lápide:

“Fudeu !”

2008-03-21T18:43:00.011-03:00

Efêmero

Sim,
é o efêmero que tu rejeitas.
Queres agarrar o absoluto,
prender o Tempo e Tudo,
e se eternizar no duradouro.

Mas, o que tu amas
que efêmero não seja ?
Da mulher ? É o gozo.
O vinho ? É o gole.
No pássaro ? É o vôo.

A onda bela que viveu tão pouco
e morreu na praia era efêmera.
E a felicidade daquela tarde,
acesa na memória até agora ?
Brilhou mais do que um instante ?

Depois que morto estiver teu corpo,
teu esqueleto será duradouro,
mas o prazer veio da carne,
que tornou-se pó bem antes.

2008-02-24T22:13:00.010-03:00

Assim como das tribos desaparecidas
restaram ossos, cerâmicas
e ruínas, meus versos
são os restos da minha vida.

Escrevo essas linhas
sem vergonha ou vaidade;
como quem deseja o gozo
e corre o risco da ferida,
mas festeja sempre a carne.

2008-02-24T22:12:00.005-03:00

Às vezes uma rima
surgida do acaso
muda o verso
e o sentido
de tudo que eu pensava.

E consegue
da vida me ensinar
mais que toda filosofia
sagrada, erudita
ou vulgar.

2008-02-24T22:10:00.049-03:00

Se existir algo depois da morte,
acho um absurdo que o destino
da minha alma dependa
de um julgamento divino.

Portanto, que nenhum deus
se meta a ser juiz,
com o direito de futricar
sobre o que fui ou o que fiz.

Se muitos afirmam
que ele me deu a vida,
agora ela me pertence,
e não lhe devo satisfações.

E se vier com interrogações,
não respondo e ainda lhe despejo
todas reclamações
que tenho do seu presente.

2008-02-24T22:07:00.011-03:00

Já não mais receio
o vazio que sinto por dentro;
com ele aprendo
e aceito o risco e o peso.

Mas para ocupar esse buraco,
só admito o imprevisto.

Não faço mais trato
nem com o João Renato
que eu conheço.

2008-02-24T22:06:00.058-03:00

Escrevo para enxergar no meu escuro,
mas através do poema vejo um mundo
tão fundo, estranho e imenso,

que já não sei se me descubro
no que encontro,
ou se me perco e me invento.

2008-02-24T22:05:00.022-03:00

O tempo, as guerras,
o sol, a chuva e o descaso
tornaram mais belas
as colunas gregas antigas.

Os ornamentos destruídos
nos capitéis desgastados
tem maior realidade
devido a suas feridas.

Eu invejo a coragem
dessas ruínas;
elas não escondem a dor
atrás de cicatrizes.

2008-02-24T22:01:00.010-03:00

A voz do amor

O amor quando conversa
não é a promessa sincera ou falsa
da adoração eterna;
tampouco se expressa quando damos as mãos
nem fala pelo olhar carinhoso
que afaga e suaviza a alma.

Quando conversa, o amor contorce o rosto,
golpeia com o corpo o corpo da amante
e geme ofegante
as interjeições do gozo.

2008-02-24T22:00:00.007-03:00

Insônia

É pouco.
É muito pouco.
É quase nada
o que eu mostro
do meu âmago
no convívio com todos.

É menos que a bacia d'água
que dou de graça
para um cachorro.

Mas não sou
apenas esta máscara.
Dentro de mim
existem outros.

2008-02-24T21:59:00.001-03:00

O Pianista Tcheco

Quem era aquele velho
de cabelos brancos,
óculos, gravata e terno,
que no dia treze de agosto
de mil novecentos e noventa e oito,
tocava Brahms no piano
do lobby do hotel em Praga,
enquanto esperávamos
o ônibus e o guia tcheco
que nos levaria para jantar
na Cidade Baixa,

que após tocar um intermezzo
do Opus 119
consultou o relógio,
abaixou a tampa do teclado,
pegou o chapéu e a bengala,
acenou para a moça do bar
e saiu capengando devagar
com seu passado,
virtudes e pecados,
em direção à calçada do cemitério
onde estava enterrado Franz Kafka ?

2008-02-24T21:55:00.002-03:00

Assim como os indivíduos
que se excitam
com pornografia,

minha cabeça de poeta
fica ereta
quando lê poesia.

2008-02-24T21:53:00.032-03:00

CANÇÕES DE FRIO, SILÊNCIO E TREVAS

a despeito do céu azul
que inunda gente, cidade,
ruas e Jaraguá ao fundo,
faz noite.

e céu, sol, morro e tudo
sucumbem no pântano
de onde ressurgem casas sórdidas,
árvores tortas e as notórias figuras
do meu dilúvio.

não rejeito ou luto;
aceito
o nefasto convívio.

que o universo escureça
e apague o mundo.

* * * * * * * * * *

brota o dia;

oh, quente sol ardente
- dos outros -,
o meu destino é pálido:

o frio e a melodia silenciosa,
a face morta e o entorno rude.
muro de aço e caco de vidro,
arame farpado;
vida sem líquidos.

poeira.
muita poeira.

- deita ; - deita;
fecha os olhos e aceita a noite.

segura no sono a alça da vida que foge
e dorme por enquanto.

mas meu sol é negro, é sujo.
sou lerdo, sou roto.
sou morto; sou funda
lanterna apagada em desespero.

* * * * * * * * * *

rinnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnn. . . . . . .

nesta manhã impiedosa,
as horas tranquilas
protegem o sol dos outros

enquanto eu ouço
o canto
do amolador de machados
me chamando.

* * * * * * * * * **

todo meu corpo
está aguado e indolente
mas meu coração sangra
pela fúria dos martelos;

meu tempo
e as horas se tornaram inúteis.

meu olhar está deserto,
eu estou tenso
e tudo está paralisado
porque nenhuma badalada do relógio
desperta a noite;
são três horas e trinta e três
da manhã.

a noite é um pássaro
sem asas.

* * * * * * * * * *

nenhuma fogueira
que me aqueça
as mãos geladas.

nenhum sol ou estrela
que oriente minha bússula.

oh, existência partida,
meus rios estão secos;
os peixes morreram
e só as pedras insistem
no vazio do leito
onde as ervas daninhas
já brotam com desprezo
por tudo que eu sonhava.

minha vida está descalça.

* * * * * * * * * *

a lua não veste mais
sua camisola cheia
- redonda -.

no céu ela desponta
minguante como foice branca;
terrível, afiada
e sedenta.

* * * * * * * * * *

se a flor era a intenção,
que o frio seja a lei.

mas o aroma das flores
terá o perfume machucado.

que suas cores desbotem
ou se percam nas tonalidades
do crepúsculo que formam a noite,

pois só os desfechos nefastos
se realizam por interferência
dos acasos.

* * * * * * * * * *

não podem existir caminhos
se as armadilhas
se esparramam
na trilha
que eles deixaram.

o rastro de fogo dos sapatos
ainda queima a terra,
resiste ao vento
e impede que a manhã
tenha garantia
de vida ou luz.

agora, todos os travesseiros
e cobertas
estão nos seus devidos lugares,
mas as camas foram arrumadas
sem propósitos,
pois toda mobília aguarda
inutilmente
o retorno das auroras douradas.

** * * * * * * * *

o pão de ontem adormeceu
intocado na mesa
e as xícaras estão sujas
da poeira da espera.

em que pesadelo
apagaram as luzes ?
onde esqueceram todas as vozes
que antes ornavam alegremente
o sofá, a mesa e as cadeiras
da sala de tábuas corridas ?

no aparador,
o relógio esquece as horas;
a cristaleira está vazia
de taças e garrafas
e o odor de mofo abafou o do vinho.

ainda que os tapetes
não mais tenham sido estendidos,
nenhum som de passos
se escuta pela casa.

* * * * * * * * * *

dá o estilete mais afiado
ao homem, que ele saberá ensinar
ao aço o alvo devido;

é na carne alheia que reside
seu prazer e riso.

* * * * * * * * * *

acordem a cidade !

ninguém mais poderá dormir
nesses dias em que a noite
é a seqüência da escuridão
da noite.

o véu da manhã
foi banido quando deram
o cacto às pálpebras,
e a cegueira contaminou os olhares.

toda claridade será suspeita.
toda claridade será suspeita.
toda claridade será suspeita.

TODA !

* * * * * * * * * *

calma !

esse ruído ritmado:
tum... , tum... , tum... , tum ...... ,
parecendo um martelo
socando o fundo da terra,
que sobe pelo chão
e faz tremer o piso do quarto
e a tua cama,

não é real;

é apenas o eco dos trabalhos
da véspera.

presta atenção,
porque entre as batidas
existem gritos de agonia
que não puderam
ser sufocados pelas mordaças.

aprende a tonalidade deles
com cuidado,
pois talvez você precise
e é melhor estar sempre
muito bem preparado.

* * * * * * * * * *

a vida estava à disposição
como meus dois chinelos
que no tapete à beira da cama
esperavam a manhã,
displicentes.

mas de repente,
proibiram o sol
e os chinelos pousados no tapete
ficaram sem utilidade, como dois ponteiros
de um relógio quebrado, caídos no chão.

ponteiros de um relógio inútil
que não consegue fazer a noite caminhar;
inútil como eu e os chinelos
saudosos da claridade.

eu os olho da cama
preocupado que o meu destino
de cansaço e agonia
contamine tudo na casa.

assim vivemos,
como quatro inseparáveis parceiros:
os chinelos, a noite, eu e os ponteiros.

todos com medo.

* * * * * * * * * *

sílaba a sílaba
de um parto negro,
esses poemas escorrem
de mim como puro espelho.

e dessa experiência
dura e mórbida
vamos - eu, noite e memória -,

buscando a luz
e contando a história.

* * * * * * * * * *

ainda que a memória do dia
resistisse como uma farpa
de madeira escura
encravada na palma da minha mão,
teimando em existir
mesmo ciente da impossibilidade
de conceder a energia ou a força
para a fé e a esperança,

nada adiantaria,

porque acima dos caprichos da alegria,
dos sonhos do mar, da lembrança das cores,
das tardes vitoriosas e das batidas
cansadas do meu coração,

existe o estandarte da noite,
o navio e a taça da noite,
o ar e o beijo da noite,
os cabelos e a barba da noite.

e depois,
ainda existem muitas noites
enfileiradas num baralho de infinitas noites
unidas por um fio invisível de noites
que constroem um xale de agonia
pior do que a noite,

porque é o antisol;
porque é o antidia.

é o antisonho.

é a supremacia da noite;
é o sexo da noite.

é a noite copulando com a noite
e parindo as outras noites
da sua pornografia escura e definitiva.

* * * * * * * * * *

aos poucos, o silêncio
fez um manto de algodão
que encobriu todas as falas.

e depois, foi destruindo os naturais ruídos
de ondas no mar, vento em penhascos,
tempestades, correnteza de rios,
e até aquele zumbido que o poço d'água
mais profundo emitia.

então, tudo isso
- e mais o resto das outras coisas -
submergiu no silêncio;

tudo emudeceu.

e assim tem se mantido,
apenas profanado pelos eventuais
excessos da minha respiração.

às vezes eu digo:
- Ahn !
mas ele cai no chão
porque não consegue flutuar,
de tanto que o silêncio construiu
o vácuo entre todas as coisas.

- mas eu lembro do som -,

e essa memória
sobrevive no meu peito
como um grande sapo verde
que foi sepultado vivo
depois de espancado
com pau, chicote e enxada.

toda vez que ele respira
chama atenção
porque forma um calombo no meu peito,
bem no local onde foi enterrado.

mas eu disfarço.

* * * * * * * * * *

o silêncio é um gato negro
passeando pela casa
porque as palavras que preenchiam o vazio,
unindo as pessoas
entre si e entre elas e todas as coisas
com as correntes da música,
de repente desapareceram.

foram todas trancadas
em antigos armários de silêncio
na cor escura.

às vezes se revoltam
e soltam coices
nas paredes do guardaroupa,
como cavalos selvagens,

noutras, ficam tão angustiadas
que se agridem mutuamente,
tornando-se incompreensíveis
como vozes vindas do hospício.

* * * * * * * * * *

num momento qualquer
que podia ser manhã,
tarde ou noite,
eles abriram o frio
sobre a escuridão e o silêncio.

um frio que se fez floresta
e enraizou todos os vazios,
invadindo a vida com galhos e folhas geladas.

um frio que se espalhava por tudo
como uma tempestade tão forte
que se fazia imóvel,
de tanto que estava lá.

um frio que se enroscava na vida
e sufocava tudo
como uma trepadeira poderosa
que amarrava os acontecimentos
com laços de gelo.

agora há pouco,
os instantes congelados
se aqueceram de silêncio
e molharam o chão da sala.

no teto apareceram
algumas manchas azuladas
que devem ser de umidade.

as paredes do quarto
ficaram com uma tonalidade
cinza esverdeada,
o que dá até uma certa alegria,
porque a escuridão
se ilumina de mofo e bolor.

* * * * * * * * * *

a umidade está vencendo
os momentos de espera e aflição;

o relógio que estava quebrado
já se esfarela na ferrugem,

seus mecanismos e peças
estão caídos atrás do aparador,
junto com uma poeira marrom,
parecida com pó de cupim.

o frio está comendo as engrenagens dentadas
que anunciavam as manhãs.

o tempo parou de correr
porque as badaladas do relógio morreram
de frio, silêncio e solidão.

* * * * * * * * * *

o cão bravo
acorda rosnando junto comigo.

e mesmo que eu me esconda
no alto do monte,
também nuvens,
vento e horizonte
serão seus latidos.

* * * * * * * * * *

a despeito do que sinto agora,
a tarde cairá.
e em seguida será noite,
e logo depois a madrugada.

lá fora !

mas no meu coração é noite,
é silêncio, é frio.

oh, vida dos outros,
eu estou à margem.
e sei que nenhum sol ou estrela
dará luz, calor ou norte
a minha viagem.

resisto ao rumo,
mas não sei ...

* * * * * * * * * * *

2008-02-24T21:53:00.011-03:00

Quando observo essas xícaras usadas
que perderam o pires e a dignidade
e são vendidas numa bacia de ofertas
em feiras de antiguidades,
lembro que elas já foram completas,
novas, e tiveram uma história,
da qual se perderam
e ninguém mais se recorda.

Por isso, cuido muito daquele gemido
da roda do bonde arranhando o trilho
e rasgando a noite,
que eu escutava na cama, quando criança.

Eu sou uma xícara que vive
sempre a cuidar do seu pires.

2008-02-24T21:52:00.026-03:00

Paulistana III

São três horas da manhã quando eu fecho o poema
e abro a janela. A chuva, a umidade
e o vento gelado me devolvem à cidade
que permaneceu quieta, como um cão de guarda
a minha espera.

São Paulo - minha cidade -,
quando aqui cheguei, gostava de ir a toda parte,
mas ia sem poesia, com a cabeça muda
dos personagens sem dúvidas
dos filmes antigos.

Porque passei a olhar para dentro e para trás,
cheio de perguntas,
e não querendo ir mais à parte alguma ?